Poesía

Y regresaron a mi esos tiempos de escritura,

Donde me iluminaba el rostro con su hermosura,

Donde el papel era mi reposo y la pluma mi libertad,

Pero desde cuando el arte de escribir se volvió tan difícil para mí,

Mil errores en cada página, en cada cuento me envuelvo y desaparezco

Renazco del polvo que envuelve el cuento por el tiempo, como el ave fénix

 Entre ruinas abundantes… florece en  cada  luna nueva.

 Y en cada anochecer,  mil noches envuelve aquella flor que son ahora sus alas,

Que la llevan libre por el desierto de esta ya muerta imaginación,

De este débil cuerpo encallado como un barco en el desierto;

 Luego me invade  una risa nerviosa y casi nula, pero sé que es ella que quiere salir,

 Quiere brillar en la noche joven

 Quiere resaltar por encima de aquellas hojas escritas a mano y recitadas por los grandes.

-DANIELA FRANCO